Archivar como septiembre 2010

Dijo "su-er-te"

La suerte es un fluir con la que sólo unos pocos son agraciados. Otros muchos, sin embargo, no pueden hacer nada por alcanzarla. Llegan a rozarla ligeramente pero con esa misma fragilidad, se marcha. Ella es quién elige a la persona y a veces, es cuestión de esperar tu turno. Quizás nunca llegue o quizás, nunca se marche.

Me han comentado que a menudo, suele deambular y toparse con la gente. Desaparece pero siempre vuelve, envolviéndolo todo. Creando sensaciones jamás pintadas. Si, la suerte es así, como un escalofrío que te hace cosquillas. Parecido a un último aliento antes de caer en las sombras para siempre. Un grito que rompe cristales y saca tu furia positiva "materializada".

Hoy, la tuya me ha hablado en voz baja y también, ha sonreído cuando le he agradecido todo lo que ha conseguido en tan poco tiempo. Ahora te imagino pellizcándote cada tres segundos porque no hay quién te saque de semejante burbuja.

Y dime, ¿cómo te sientes cuando algo se mueve en tu interior de esa manera?

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S(ms)uicidio

Muere adolescente caducada con pantalla de Microsoft Office Word abierta. Su última línea escrita, una confesión: "Demasiado colapso para una mente de cartón. Para mi entierro, quiero sonrisas, mojitos, colores alegres en la ropa de la gente y esta canción. Volveremos a vernos, os quiero".

Coldplay – Trouble

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El caos de la felicidad

Digamos que te has vuelto adolescente y yo, sinceramente, alucino con todo ello. Te pregunto. Me respondes. Tu sonrisa patente y mi mundo en calma. Todo tan ajeno a mí que no entiendo porque sentirme así, orgullosa de ti.

Mi orden desaparece y sentada en la cama, admiro todo este caos que has creado sin yo alterarme lo más mínimo. Los restos de tu tornado. Tu plancha del pelo tirada en el suelo. El móvil escondido en alguna parte. Una toalla en el picaporte. Una zapatilla en busca y captura de su compañera. Una maleta que no quiere volver.

Soñamos despiertas y hablamos dormidas. Un futuro que no llega, que me fatiga y me hace perder la compostura. Nos prestamos la paciencia para seguir caminando y en el horizonte, no hay nada aún definido.

No quiero llorar pero tengo algo aprisionando mi garganta. Hacía mucho tiempo que no me sentía así y me alegra saber que algunas personas llenan huecos que jamás quise compartir después de tanto drama vivido.

"Me gustaría no sentirme así, tan llena de "todo".
La caída y el echar de menos no tardarán en llegar.
Gracias por estos días, te espero en Madrid".

Creo que no podrías hacerte una idea de las malditas ganas que tengo de preguntarte por si has cerrado el gas. No me entran ni en el pecho.

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El tiempo me hace fuerte

Se me acabaron las buenas y malas palabras, querida. Te agradezco ese orgullo de "malafollá" que siempre tuviste. Yo, en cambio, intenté tener más delicadeza y cobardía para algunas cosas aunque también, reconozco que me equivoqué en ocasiones.

Sin embargo, problemas no tuve para pedir perdón. Me pregunto si conocerás el significado de esa palabra ya. Estoy segura que en el diccionario de la Real Academia de la Lengua Española aparece y da un significado de lo más amplio. Dudas no te quedarán.

No tengo mucho que decir pero te perdono por marcharte sin despedirte. ¡Con lo educada que siempre fuiste! Me tranquiliza saber que, posiblemente, eres consciente de que tensaste la cuerda y yo me cansé de ello. Tu juego.

Tu retorno a casa tras el Erasmus, fue mi vuelta a la tortilla y nunca mejor dicho. Pensé que nunca sería capaz de escribir algo así pero hoy, me apetecía trastocar las cosas tanto como el tiempo lluvioso que amenaza.

Ha sido un año tranquilo, ameno y alucinante. ¿Sabes? He vivido. Si, como te lo cuento. He vivido y ahora, la verdad es que no se me da del todo mal. Ya no tengo ataques de ansiedad y supongo que básicamente se debe a la ausencia de presión.

Atrás quedaron las canciones de Vetusta Morla, tus invitaciones para que te acompañase a planificación familiar, llamadas trasnochadas con absurdas promesas y egocentrismos consentidos.

Ayer celebré mi primer año de libertad. Hoy, un día después, sigo respirando tan bien como días anteriores. He recuperado hasta la ilusión y como soy una nostálgica, he recuperado una canción para recordarte por última vez.

Don McLean – American Pie

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Las niñas de las becas

La Casa Roja vuelve a ser tema de conversación candente cuando un año académico da comienzo en las diferentes universidades de Madrid. Considero que es asombroso que siga en este piso. Aunque la verdad es que tener el circo con tan sólo atravesar la puerta de mi habitación es un lujo no al alcance de todos.

Sin más preámbulos, paso a dar a conocer a las que serán mis nuevas compañeras de piso:
Habitación 1. Laura: vive en Londres y es Erasmus en Carlos III. De momento, la pobre mujer ya ha tenido fiebre y como diría mi madre: "eso es por andar descalza". El termómetro que le dejé no se si lo usó en la axila o la boca porque la nota de "lo he lavado mucho para no estar tu enferma" no me aclaraba demasiado. Está mejorando su castellano a base de yo hablarle en indio.

Habitación 2: Servidora, la niña de las sombras (saludos cordiales a "Bocachotis" y "Chorifloris").

Habitación 3. La "alemana": desconozco su nombre y todo lo que concierne con su persona. Creo que no sabe lo que es tener sentido del humor. Además, vive retransmitiendo desde Skype. Esta conclusión la he sacado tras oírla en numerosas ocasiones hablando a voces en su habitación. En definitiva, da un poco de miedo.

Habitación 4. La "francesa": hoy será su primer día en la Casa Roja pero por experiencias pasadas y viendo la cara de escéptico de Carlitos (el portero de mi edificio), hemos decidido que será una inquilina a estudio. Tan sólo hay que ver, oír y callar en la cocina mientras nos deleite con su arte culinario porque "el limpiar" vendrá detrás.

Habitación 5: Aún no la han alquilado.

Habitación 6. Costanza: es italiana y eso ya de por sí, enamora. Pasa sus veranos en Ibiza, trabajando en Amnesia como Relaciones Publicas y ahora, es Erasmus en la Autónoma. Sabe cocinar risotto y es fumadora. Las casualidades de esta vida hace que ella sea de Torino y que tengamos "amigas" en común. Estoy encantada por volver a cruzarme con una italiana en este piso.

Habitación 7. Marta y Cristina: son hermanas, de León, demasiado educadas y correctas para mi gusto. En definitiva, son chicas "pop" pero sin el moderneo de Zahara. Tan amables y ñoñas que no las imagino volviendo a casa más ciegas que un gato de escayola. ¿A destacar? Creo que de momento nada, pero el rollo drama familiar que puede surgir es apoteósico.
Éste será un buen año.

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¿Cara qué?

Le miro de reojo y no consigo reconocerle. La última vez que me despedí de él, llevaba gafas de pasta y unas bonitas Vans. Soñaba con ser tatuador de tubérculos y hoy, ha llegado con esta guisa a casa. Cuando le he preguntado el motivo de tal indumentaria, me ha dicho que ha encontrado su vocación y que quiere ser carabinieri.
De acuerdo que me encanta Italia y no le ha dado la pájara de ser Guardia Civil, pero compartir habitación con la autoridad son palabras mayores. Empiezo a sospechar si mi madre, CSI Alicia, tiene algo que ver en todo esto.

Los Punsetes – Dos Policias

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Oviedo miedo

Atravesar un túnel y tras él, no encontrar paisaje alguno. La niebla ha envuelto hasta el más mínimo detalle pero deja ligeramente visible un cartel en el que un escudo anuncia la entrada en el Principado de Asturias.

Me siento aliviada. Respiro tranquila pese a que aún quedan kilómetros que recorrer. Siento lejos Madrid y también, cualquier pincelada de miedo. Sonrío. Se que al bajar de este autobús de la muerte, me abrazarán fuerte y con ganas. Ha sido un viaje con frenazos y numerosos pitidos para no llevarse a otros coches por delante. La verdad es que todo ha resultado un poco más circo que la última vez.

El conductor parecía sacado del mismísimo Grand Theft Auto conduciendo un autobús robado de la Estación Sur de Madrid. Hay que destacar sus grandes reflejos para frenar un segundo antes y evitar comerse la barrera de la autopista de pago. Así que el hecho de pisar tierra firme ha sido una escena cual Papa Juan Pablo II.

Pero no importa, conseguí volver a Madrid sana y salva tras un fin de semana rabiosamente espectacular con algún que otro reencuentro inesperado. Mi madre siempre dijo que era una niña de culo inquieto así que no descarto próximos intentos de suicidio a Oviedo.

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Misiones de alto riesgo

El avión de Srta. Guerra aterrizó ayer en la península. Después de un verano de infarto para ambas y alguna que otra mención nostálgica a pasadas aventuras nocturnas con sus correspondientes "te echo de menos" alcoholizados, por fin había llegado nuestro esperado reencuentro.

Atrás quedó un año de noches domingueras, festivales que nos partieron en dos, antros de corrupción, dulces de leche y como no, guitarreos y partidos callejeros improvisados. El ruido siempre nos hizo enloquecer y nosotras lo creamos para dominar un arte secreto.

La Srta. Guerra ha sido engañada, sin maldad, por la faceta "lianta" de servidora en muchas ocasiones. Luego, sucumbió a mis encantos y se convirtió en aliada de propuestas descabelladas. Nunca vi una mala cara sino una sonrisa de complicidad. El resto siempre fueron ganas.

Ella es mi alma gemela en el arte del "festivaleo" y es que recuerdo que en más de una ocasión, hemos terminado tan ciegas como dos gatos de escayola. No se cuando comenzamos a fluir de esta manera pero la verdad es que este año nuestras vidas correrán peligro con nuevas arriesgadas misiones que afrontar.

Siempre me comenta que relate la noche en la que habíamos quedado para tomar, tranquilamente, unas cervezas en Lavapies. Siempre me he negado a ello. Quiero quedarme con la idea de que sólo ella y yo sabemos de buena tinta y en primera persona que se siente al llegar a Chamartín tras un paseo en Metro y terminar en un festival de drum'n'bass hasta horas poco prudenciales para la salud de cualquiera.

¿Preparada? ¿Lista? ...

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